13.9.11

Rauschenberg y James

- ¿Por qué hay una cabra en un museo? ¿es por lo mismo que había un tiburón?
- No, el tiburón de Hirst se titulaba "La imposibilidad física de la muerte en la mente de alguien vivo", es decir, tenía la paradójica intención de mostrar lo nunca visto, la inmortalidad.
- Pero el pez se estaba pudriendo como todas las cosas vivas, no salió bien.
- Claro. Pienso que la cabra no tiene que ver con el tiburón.
- A lo mejor el neumático es un salvavidas.
- ¿Qué quieres decir James?
- Que al igual que Hirst puso formol en el tiburón para que se mantuviera, el flotador sostiene a la cabra, aunque no haya agua. Puede querer decir que la cabra con flotador, va a vivir un montón de años en los museos..
- Puede ser. Una de las ideas claras de Robert Rauschenberg es la de acercar el arte a la vida real.
- ¿Qué piensas mamá?
- Que aunque sólo fueran dos objetos inconexos que se han juntado sobre esa plataforma de pintura, resultan atrayentes estéticamente, es un gran compositor.
- Me gusta que haya cabras en lo museos, y gallinas, y tiburones.
- Mira...
- El arte a veces es muy difícil. Estoy en blanco. No sé si es una obra o algo de la calle.
- Ambas cosas. Date cuenta de que tiene algo...
- No sé el qué... parece algo de la basura, que no vale.
- Reutilizaba materiales y cosas descartadas, llantas, tubos de escape, paños, todo..
- ¿Como aquel artista de la señora que esperaba?
- Como Kienholz, sí, y lo incluía en sus piezas, o a veces el mismo objeto formaba la pieza en la que intervenía mínimamente.
- Entonces por ahí, hay cosas que pueden ser obras de arte..
- En potencia sí.
- Y las tira la gente..
- Sí, porque no ven en ellas más que deshechos.
- ¿Y no lo son?
- Para ellos sí, para Rauschenberg y otros puede que no. Él les daba una utilidad nunca imaginada..
- Pero sigo sin saber lo que es.
- Lo hizo para un amigo y colega Tinguely. Trabajaron juntos en alguna ocasión. Es una composición en la que todo está dispuesto atendiendo a unas reglas no escritas.
- ¿Cuales?
- Las suyas. La malla de muelles, los pliegues de batista, el untazo de blanco sobre la sábana, la escalera de juguete, el desconchado soporte de madera, el pender quieto del nudo.. todo forma parte de una ordenación.
- Mira.
- Vaya... yo creo que es, como él ve el mundo.
- ¿Qué quieres decir?
- Que lo ve con colores y a la vez muy complicado.
- ¿Ves profundidad?
- Sí, algunos rectángulos rosas están por encima del fondo, y puedes sentarte sobre ellos y descolgar las piernas hacia abajo, hacia el hueco de colores, me encanta este cuadro mamá. ¿Puedo acercarme más?
- Debes hacerlo. Muchas personas no ven más que garabatos en todo esto.
- No son garabatos, estoy seguro.
- Me alegra que puedas entenderlo así. Otras personas, atienden sólo al aspecto compositivo, colores, texturas, formas, a como está colocado todo.
- También se puede jugar, puedes meterte debajo de los colores de pétalo de rosa y hacer la plancha como si estuvieras flotando mientras lo demás se mueve, o puedes tirarte desde allí...
- ¿A donde?
- Hacia el fondo, y ver todo alrededor, fotografías, puntos, colores transparentes, chorretones... Si te haces del tamaño de un garbanzo y comienzas a caminar de un lado a otro, percibes el panorama. Por el medio de la tabla central tienes sobre la cabeza dos líneas blancas, delante manchas de naranjas y hoyos rosas que parecen tener cientos de metros, y mientras vas pisando sobre fotografías que casi no se ven, si miras debajo de tus pies, hay un fondo de colores, una..
- ¿Atmósfera?
- Eso es, si te haces como un garbanzo puedes caminar por una atmósfera de colores.
- Entonces, dices que el camino que atraviesa las tres tablas, si pudiera hacerse tridimensional, sería un mundo de color..
- Ya es tridimensional, es un paseo bonito. ¿Sabes que pienso mamá?
- No hijo.
- Que los rectánglos de colores son trampolines y lo demás es agua de colores.
- A lo mejor nos está tentando a zambullirnos en la pintura de verdad.
- ¿De verdad?
- Ese agua, es uno de los ejercicios compositivos más complejos, te acuerdas de la composición con rectas negras de Van Doesburg, ¿verdad?
- Sí.
- Sólo había lineas de un grosor determinado, un único color, sobre un fondo uniforme.
- Sí...
- La composición de Rauschenberg carece de condicionantes. Por eso muchas personas ponen reparos en zambullirse, no se fían ante la falta de reglas y piensan que es algo caótico sin más...
- Es como cuando te intentas tirar de cabeza por primera vez, que te da como un frenazo y no te atreves a saltar.
- Algo parecido, la orilla suele parecer más segura. Componer con dos docenas de elementos resulta más complejo que hacerlo con dos o tres.
- Es un gran chapuzón mamá.
- Lo és. Vamos a ver el último...
- Tenía mucha imaginación, ¿a que sí?
- Claro, de los que más.
- Es precioso mamá, ¿tú crees que el veía así el mundo?
- ¿Cómo?
- Tan lleno de cosas diferentes, pintura, fotografías, composiciones, animales, cosas, frases...
- Sí, creo que representaba las cosas según las sentía, todas a la vez, porque en realidad, así suceden, aunque nosotros las vayamos colocando paulatinamente en nuestra memoria. Aquí la pintura parece estar por debajo de todo, creo que era lo que le ayudaba a entender su tiempo.
- Es verdad, sin ella este cuadro sería un rollo..y con la pintura queda bien.
- Se equilibra.
- Entonces ¿la pintura le servía para conocerse a sí mismo?
- Creo que sí.
- Como Rembrandt que pintaba violines invisibles en los fondos, por poder pintar..
- Algo parecido...
- ¿Y las señales?
- Marcan direcciones, cada uno nada en una u otra.
- Entiendo...
- James... mira, es él.
- Parece exigente.
- Sí. Decía una cosa que siempre tengo presente cuando veo una pieza difícil..
- ¿Qué?
- Que no hay material inadecuado para el arte, igual de raro es el óleo sobre el lienzo que un par de calcetines o un pedazo de cartón..
- No sé...
- Muchas veces es así, pero nos cuesta verlo..
- Es porque a veces tiene un aspecto raro..pero cuando pasa eso, te esperas un rato y siempre sale algo ¿verdad?
- Verdad.

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